Случайный афоризм
Критиковать автора легко, но трудно его оценить. Люк де Клапье Вовенарг
 
новости
поиск по автору
поиск по тематике
поиск по ключевому слову
проба пера
энциклопедия авторов
словарь терминов
программы
начинающим авторам
ваша помощь
о проекте
Книжный магазин
Главная витрина
Книги компьютерные
Книги по психологии
Книги серии "Для чайников"
Книги по лингвистике
ЧАВо
Разные Статьи
Статьи по литературе

Форма пользователя
Логин:
Пароль:
регистрация
 детектив



 драмма



 животные



 история



 компьютерная документация



 медицина



 научно-популярная



 очередная история



 очерк



 повесть



 политика



 поэзия и лирика



 приключения



 психология



 религия



 студенту



 технические руководства



 фантастика



 философия и мистика



 художественная литература



 энциклопедии, словари



 эротика, любовные романы



в избранноеконтакты

Параметры текста
Шрифт:
Размер шрифта: Высота строки:
Цвет шрифта:
Цвет фона:

громче идти не стала. Бесшумно я уселась за стол и  потянулась  за  тушью,
дверь в соседнее помещение была открыта, я слышала шелест  разворачиваемой
ткани, глухие удары рулона материала об стол и голоса.
     - У вас  действительно  нет  ничего  другого?  -  недовольно  спросил
помощник.  -  Нельзя  же  так  считать,  я  ошибаюсь   уже   на   тридцати
сантиметрах... У вас должен быть обыкновенный метр.
     - Должен, но где, не знаю, - с тяжелым вздохом ответил муж. - Куда-то
делся, надо купить новый.
     - Так покупайте, без измерения не обойтись. Тому, что  они  пишут  на
этих делениях, верить нельзя.
     Я встала с кресла, на цыпочках подошла к двери  и  заглянула  внутрь.
Помощник с мужем мерили ткань, пользуясь треугольником с делениями, длиной
тридцать сантиметров. Ничего удивительного, что  помощник  протестовал.  Я
некоторое время  удивленно  присматривалась  к  ним,  портновский  метр  с
ручкой, такой каким продавщицы в магазинах отмеряют ткани, стоял в  кухне,
в углу, возле холодильника. Правда, в глаза он  не  бросался,  но  муж  то
должен о нем знать. Даже если туда его поставил не он, а Басенька, он  уже
давно должен был про него вспомнить, или хотя  бы  поискать.  К  утюгу  он
прицепился. Похоже на то, что  как  минимум  одиннадцать  дней  он  меряет
тряпки  угольником,  как  идиот,  не  попробовав   воспользоваться   более
подходящим прибором. Или он ненормальный, или... Или что?
     Я  вернулась  к  шаблону.  Подозрения,  которые  меня  одолели,  были
настолько глупы, что я почувствовала головокружение. Да  нет  же,  чепуха.
Вздор. Полная ерунда. Такое вообще невозможно...
     Я машинально взяла мягкий карандаш, лежащий на столе  передо  мной  и
начала возить им по листку бумаги, как делаю это всегда, когда  думаю,  не
зная, что рисую. Передо  мной  возникали  точки,  цветочки,  завитушки,  а
внутри набирал силу страх.
     Ради бога, что происходит с этим человеком? Он страдает  склерозом?..
Да, склерозом можно было кое-что объяснить. Забыл, несчастный, что дома  у
него есть швейная машинка и остолбенел, увидев ее, забыл, что у него  есть
прислуга, которая в своей комнате пользуется утюгом,  забыл  где  поставил
портняжный метр, забыл адрес шефа... Возможно, он забыл все,  не  хочет  в
этом признаться и боится, что его умственная недостаточность  проявится...
Это возможно, почему бы и нет? Но каким чудом он мог забыть, что  страдает
автомобилефобией?!..
     Все странности мужа стояли у меня перед глазами. Эта  сцена  ревности
ни с того ни с сего... Он забыл зачем ему изменяющая жена? Эти  безустанно
падающие очки, прятки от  меня,  переполох  при  звонке  Викторчака...  Он
точь-в-точь повторяет все, что делаю я, я тоже испугалась  Викторчака,  но
для меня это естественно, я то ненастоящая. А он?..
     Наконец эта страшная мысль сформировалась, по спине побежали мурашки.
От одной только мысли, что муж тоже фальшивый, я почувствовала, что  схожу
с ума. Это бы означала что свихнулись все, и Мачеяки, и пан Паляновский, и
я. Общее помешательство, не только было лишено смысла, но и  выливалось  в
копеечку.
     Эта мысль, какой бы идиотской она ни была, показалась мне удивительно
подходящей, после ее появления  избавиться  от  нее  я  уже  не  могла.  Я
потянулась за сигаретой, поняла,  что  пачка  пуста,  смяла  ее,  поискала
другую, другой не было, я попробовала  подумать  дальше,  но  раздражающее
отсутствие сигареты мешало. Я встала из-за стола и отправилась наверх. Муж
как-будто этого и ждал, потому что вошел в помещение, едва я его покинула.
Он подошел к столу, наверное, что-то искал. Секунду царила тишина.
     - Барбара!!! - вдруг услышала я могучий и жуткий рев.
     Состояние, в котором я находилась привело к тому, что я чуть было  не
загремела с лестницы. Хоть Барбара и не ассоциировалась со  мной,  но  рев
меня очень испугал. В голове пронеслось, что он скорее просто сумасшедший,
чем фальшивый, и я замерла судорожно  вцепившись  в  перила.  Муж  высунул
голову из-за двери.
     - Барбара!!!.. - опять заревел  он  и,  увидев  меня  рядом,  понизил

1 : 2 : 3 : 4 : 5 : 6 : 7 : 8 : 9 : 10 : 11 : 12 : 13 : 14 : 15 : 16 : 17 : 18 : 19 : 20 : 21 : 22 : 23 : 24 : 25 : 26 : 27 : 28 : 29 : 30 : 31 : 32 : 33 : 34 : 35 : 36 : 37 : 38 : 39 : 40 : 41 : 42 : 43 : 44 : 45 : 46 : 47 : 48 : 49 : 50 : 51 : 52 : 53 : 54 : 55 : 56 : 57 : 58 : 59 : 60 : 61 : 62 : 63 : 64 : 65 : 66 : 67 : 68 : 69 : 70 : 71 : 72 : 73 : 74 : 75 : 76 : 77 : 78 : 79 : 80 : 81 : 82 : 83 : 84 : 85 : 86 : 87 : 88 : 89 : 90 : 91 : 92 : 93 : 94 : 95 : 96 : 97 : 98 : 99 : 100 : 101 : 102 : 103 : 104 : 105 : 106 : 107 : 108 : 109 : 110 : 111 : 112 : 113 : 114 : 115 : 116 : 117 : 118 : 119 : 120 : 121 : 122 :
главная наверх

(c) 2008 Большая Одесская Библиотека.